Llueve y la conciencia.

Este pequeño relato busca crear conciencia. El invierno se hace presente en la capital y millones de personas sufren con cada gota que cae, con cada mañana de escarcha. ¿Y qué hacemos?

Llueve y la conciencia aletargada despertó.
Miré por mi ventana. El cielo rompía en llanto. Cada cierto tiempo, lo hacía, para limpiar sus ojos, hostigados por aquel huésped indeseable, que se hace presente cada invierno en la capital. Aquel huésped que nosotros mismos aceptamos en nuestra mesa de cada día, aunque no nos guste.
La lluvia cae firme y orgullosa. El cielo obstinado se ciega, y no se da cuenta que no todos son culpables del ardor de sus ojos. Poco le importa que paguen justos por pecadores. Poco le importa que la señora Lucía no pueda ir a trabajar hoy y no tenga qué comer mañana. Poco le importa que los niños de Evelyn se enfermen del frío y la humedad. Poco le importa que Gastón pueda perder la vida arreglando su morada para la lluvia, ya que no se dio cuenta que las hechizas conexiones eléctricas se habían mojado. Poco le importa que la vida de pobres se llene de barro y la de ricos no se altere en lo más mínimo. Porque teniendo techo, estufa, abrigo y qué comer, no importa la lluvia, que siga cayendo que el aire estaba tan sucio. Que tanta falta hacía. Y que nuestras chimeneas y autos sigan envenenando al cielo, que no cuesta nada mirar hacia fuera y rezar por los que sufren.
Ha llovido por horas, y está haciendo cada vez más frío, pero al cielo poco le importa que en la gélida calle Pedro dificultoso, esté respirando sus últimas bocanadas en este mundo. Que sufriendo, su corazón lata débil sus últimos latidos. Al cielo parece no importarle que no tenga cómo cobijarse, o que ni siquiera pueda tener conciencia de que no vivirá más allá de esta noche.
Sí, se limpian los aires, nieva la cordillera y brillan los árboles de invierno al día siguiente, cuando amaina. Cuando las chimeneas siguen trabajando. Cuando tantas señoras Lucía no tienen qué comer. Cuando cientos de hijos de Evelyn están enfermos en un anegado refugio municipal, sin entender porqué su mamá no los puede llevar a un hospital. Cuando tantas familias de Gastón han quedado sin cabeza, y cuando una semilla de rencor en vez de futuro ha sido sembrada en sus corazones. Cuando Pedro y otros tantos sucumbieron inconcientes ante el frío que cala de madrugada, ante la muerte que recorre las calles. Cuando el sufrimiento se hace anónimo y el llanto, colectivo. Cuando yo y tantos otros aún seguimos en el escritorio escribiendo y mirando lo que pasa allá afuera.
Amaina y la conciencia cierra los ojos.